Sechs Nonnen kamen nach Indien, um ein Krankenhaus zu gründen. Am Ende haben sie ein Land verändert.

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Im Frühjahr 1947 war nichts über die Zukunft Indiens, seine Identität als Nation oder die Art von Land, das es sein würde, sicher. Indien würde bald von der britischen Kolonialherrschaft befreit sein, aber es konnte die Grundbedürfnisse – geschweige denn die Hoffnungen und Ambitionen – der meisten seiner Menschen nicht erfüllen. Dazu brauchte es neue Institutionen, neue Ideen und Männer und Frauen, die bereit waren, sie aufzubauen.

Indien war durch den Zweiten Weltkrieg und die Teilung, die das Land in zwei Teile spaltete, verwüstet worden. Bis Ende 1948 hatten zwei der indischen Städte, Delhi und Mumbai, jeweils mehr als 500.000 Flüchtlinge aufgenommen, und das Land litt unter anhaltender Gewalt, Vertreibung und Nahrungsmittelknappheit in großem Umfang. Mehr als 20 Millionen Inder lebten unter direkter Rationierung und hatten Anspruch auf 10 Unzen Getreide pro Tag. Das war die Zeit, in der sich eine Handvoll katholischer Nonnen aus Kentucky entschied, nach Mokama zu kommen, einer kleinen Stadt an einem Eisenbahnknotenpunkt in Nordindien am südlichen Ufer des Ganges, um ein Krankenhaus zu eröffnen.

Die Eltern der Autorin im Taj Mahal, im Februar 1971. In den 1960er Jahren machte ihre Mutter eine Ausbildung zur Krankenschwester am Nazareth Hospital. Die.070 Die Geschichte des Krankenhauses von Nazareth begann für mich als Familiengeschichte. Meine Mutter studierte dort in den frühen 1960er Jahren Krankenpflege, und diese Fähigkeiten halfen ihr, mit meinem Vater in die Vereinigten Staaten zu reisen. Aber dieses Krankenhaus und die Frauen, die es gegründet haben, sind auch die Geschichte einer Nation, die dabei ist, sich selbst zu werden. Zu den Menschen, die Indien in jenen Jahren prägten, gehörten Außenseiter und Außenseiter, Waisen und Unterschätzte, Ausländer und Inder aus vielen verschiedenen Religionen und Kasten – diejenigen, an die sich die Geschichte selten erinnert.

Einer von ihnen war Sir Joseph Bhore.

Bhore, ein angesehener indischer Bürokrat, der der Krone loyal gedient hatte, selbst als Gandhis Unabhängigkeitsbewegung an Stärke gewann, zog sich 1935 mit dem Ritterschlag auf die Insel Guernsey zurück. Als deutsche Truppen 1940 Guernsey und die anderen Kanalinseln besetzten, wurde er aus seinem ruhigen Ruhestand gezwungen. Da er nirgendwo anders hin konnte, ging er zurück nach Indien. Im Oktober 1943 bat ihn die indische Kolonialregierung, eine „breite Untersuchung“ der Gesundheitsbedingungen in Britisch-Indien zu leiten, die erste ihrer Art.

Es war die bedeutendste Aufgabe seines Lebens.

Schwester Crescentia Wise (im weißen Habit) mit einem Arzt und Krankenhauspersonal, die Patienten für die Hansen-Krankheitsklinik registrieren. Kredit… Sisters of Charity of Nazareth Archival Center
(901)

Er rekrutierte mehr als zwei Dutzend britische und indische Ärzte und koloniale Gesundheitsbeamte, um in seinem Komitee zu dienen, und entsandte sie in jeden Winkel Indiens. Das Ergebnis, das als Bericht des Bhore-Komitees bekannt geworden ist, ist ein erschreckend düsteres Bild dessen, was es bedeutete, ein Inder zur Zeit der Unabhängigkeit zu sein. Die stärksten Zahlen waren unter Kindern. 1941 überlebten von 1.000 geborenen Babys 158 ihr erstes Jahr nicht. Kinder unter 10 Jahren machten fast die Hälfte aller Todesfälle in Indien aus.

Bhore hatte in herzzerreißenden Details den Tribut dargestellt, den Hunderte von Jahren kolonialer Vernachlässigung an den Körpern von Hunderten von Millionen Indianern gefordert hatten, und doch glaubte er auf seine technokratische Art, dass die Indianer selbst es rückgängig machen könnten die Auswirkungen von Generationen von Grausamkeit.

Das übergeordnete Ziel war einfach, die Zahl der Ärzte und anderer Gesundheitsberufe zu erhöhen. In Indien kam auf 6.300 Einwohner ein Arzt, in England nur einer auf 1.000. Er setzte sich das Ziel, das Verhältnis bis 1971 auf eins für 2.000 zu erhöhen, und stellte sich ein Netzwerk kleiner dörflicher Gesundheitszentren vor. Ein Paar ausgebildeter Ärzte würde mehrere Dörfer betreuen und mit 36 ​​Mitarbeitern eine Bevölkerung von etwa 20.000 Menschen versorgen. Dies war einer der wenigen Momente, in denen jemand in der indischen Regierung mit absoluter Klarheit sah, was erforderlich war, um Indien zum Besseren zu verändern, wie es zu tun war und was es kosten würde.

Die sechs Pionierschwestern, kurz nach ihrer Ankunft in Mokama im Dezember 1947, mit dem leeren Krankenhausgebäude hinter ihnen. Kredit… Sisters of Charity of Nazareth Archival Center
(901)

Lawrencetta Veeneman war 51 Jahre alt, als sie die Mission ihres Ordens in Mokama annahm und die sechs Nonnen – drei Lehrerinnen und drei Krankenschwestern, drei in den Zwanzigern und drei eine Generation älter – leitete, die das Nazareth Hospital gründeten.

Als sie ankam, fand Veeneman ein leeres Lagerhaus vor, eine Reihe leerer Räume. Es gab keine Krankenhausbetten, keine Medikamente, keinen Strom, keine fließende Wasserquelle, keine Ärzte, Krankenschwestern oder anderes geschultes Personal. Die Mission der Schwestern war es, dieses Gebäude in das zehnte Krankenhaus der Barmherzigen Schwestern zu verwandeln, und sie würden sechs Monate Zeit haben, um es zu erfüllen.

Am 5. Januar 1948, weniger als einen Monat nachdem die Schwestern in Mokama gelandet waren, stand eine junge Frau vor ihrer Tür. Sie war winzig, nicht einmal 1,50 Meter groß, und lebte seit einigen Monaten bei den Karmelitern in Patna, der nächstgelegenen Großstadt. Ihr Name war Celine Minj, und Veeneman bot ihr ein Bett auf dem Dach an.

Sie sah sich das an, was die Schwestern ein Krankenhaus nannten, und war nicht beeindruckt. Es gab nichts, nur eine kleine Halle in einem Gebäude in der Nähe des Bahnhofs und eine Apotheke mit ein paar Schachteln mit Medikamenten. Aber trotzdem war sie dem Leben, das sie wollte, einen Schritt näher gekommen.

Minj wurde 1933 in den zentralindischen Wäldern auf den Stammesgebieten der Oraon geboren. Ihr Vater war an hohem Fieber gestorben, als seine junge Frau Mariana schwanger war, und hatte Mariana und ihre kleine Tochter der Gnade ihrer männlichen Verwandten überlassen.

Minj war immer winzig, aber sie wurde zäh und stark und war sich bewusst des Unterschieds zwischen ihr und den anderen Kindern in der Familie, denen, deren Väter und Großväter gelebt hatten. Es waren jedoch nicht die zusätzlichen Handvoll Reis, um die Minj ihn beneidete. Sie sah die anderen Kinder zur Schule gehen, und sobald sie sprechen konnte, gab sie diesem Hunger eine Stimme: „Ich will lernen.“

Sobald sie stark genug war, ging Minj neben ihrer Mutter mit Ziegeln in einem Korb auf dem Kopf auf Baustellen. Zusammen verdienten sie genug für Unterricht, Bücher und Stifte. 1945, als der Krieg endete, war Minj 12 Jahre alt und hatte die siebte Klasse beendet, aber ihr Ehrgeiz, eine Ausbildung zu machen, begann, Probleme zu verursachen. Hier war sie, ein junges Mädchen, weder biegsam genug, um verheiratet zu werden, noch klug genug, um ihren Weg aus ihrem Dorf zu finden, also rannte sie schließlich von zu Hause weg und fand ihren Weg nach Mokama.

Als sie ankam, erinnerte sich Minj an diese kostbaren Tage in der Schule, als sie die Krankenschwestern beobachtete, die sich um die Internatsschüler kümmerten. Dieselbe Kompetenz und Entschlossenheit konnte sie bei diesen amerikanischen Frauen erkennen. Sie beschloss zu bleiben. Fast sofort wurde Minj für die Arbeit der Schwestern unverzichtbar. Als jemand mit Symptomen, die die Schwestern nicht verstehen konnten, in der Apotheke auftauchte, übersetzte sie. Als sie die ersten Anrufe erhielten, ins Dorf zu gehen, um ein Baby zur Welt zu bringen, ging sie mit.

Schon Ende Januar standen Patienten für die Behandlung an. Aber die Schwestern hatten immer noch keinen eigenen Arzt. Veeneman schrieb Briefe an Missionen, Krankenhäuser und medizinische Fakultäten in ganz Indien, um einen zu finden. Als Eröffnungstermin wurde der 19. Juli festgelegt. „Bitte“, schrieb sie in einem Brief nach Hause an ihre Familie, „verdoppeln Sie Ihre Gebete, dass wir bis dahin einen Arzt bekommen.“

Am 24. Juli 1948, Tage nach der Eröffnung des Krankenhauses, betrat ein junger Arzt die Mission. Schlank, stark und ruhig, mit dickem Haar, das er in einer stilvollen Welle gekämmt hielt, war Eric Lazaro nicht ihre erste Wahl. Am selben Tag, an dem er ihr Angebot annahm, erhielt Veeneman einen Brief von einer Frau, die auf dieselbe Zeitungsanzeige antwortete. „Es tut mir nur leid, dass wir nicht zuerst die Ärztin bekommen haben, denn das ist das, was in unserem Teil des Landes am dringendsten benötigt wird“, schrieb Veeneman in einem Brief an das Mutterhaus. Aber er war ein so guter Ersatz, wie sie wahrscheinlich finden würden.

Lazaro wurde 1921 in eine anglo-indische Familie geboren. Als er 6 Jahre alt war, starb seine Mutter, möglicherweise an Tuberkulose. Jeder Tod zerstörte ihre junge Familie. Sein verwitweter Vater, ein Geburtshelfer, trank viel und schickte ihn, da er nicht in der Lage war, für seinen Sohn zu deva, von der Duldung seiner Verwandten leben zu lassen. Sobald er die High School abgeschlossen hatte, begann Lazaro mit der medizinischen Fakultät und kratzte gerade genug Geld zusammen, um seine Gebühren zu teilen. Als er fertig war, gehörte Lazaro zu den Millionen, die nach dem Ende des Krieges, aber vor der Unabhängigkeit, hilflos wurden. Mokama war eine Nirgendwostadt, aber er war ein Arzt ohne Erfahrung, und er war bereit, alles andere hinter sich zu lassen.

Sobald das Krankenhaus offiziell eröffnet wurde, kamen jeden Tag Patienten, ein Strom von Menschen mit Cholera und Malaria und nicht näher bezeichnetem Fieber, Männer mit infizierten Wunden und Frauen in den Wehen. Die Missionsannalen und die Briefe der Schwestern nach Hause, die anfangs so voller Heimweh waren – Veeneman weinte manchmal, wenn er Briefe aus dem Hauptquartier des Ordens in Kentucky las – waren stattdessen mit Berichten über die Menschen beschäftigt, die ins Krankenhaus kamen, ob sie lebte oder starb, und die gelegentliche Neuheit eines wohlhabenden Patienten, der mit dem Auto ankam oder einen Arzt und eine Krankenschwester zu einem Hausbesuch von Elefanten bestellte.

Der Vorrat an Medikamenten und Ausrüstung, die die Schwestern als Fracht mitbrachten – Antibiotika, Penicillin, Schmerzmittel, Verbände, Desinfektionsmittel – reichte normalerweise aus, um die häufigsten Krankheiten und Verletzungen zu behandeln. Aber gelegentlich konnten sie wenig tun, außer als Zeugen für die Frau in den Wehen einer psychotischen Episode oder das Baby im Endstadium der Dehydrierung zu fungieren.

Lazaro erwies sich als fähiger und einfallsreicher Arzt. Neben der Behandlung des ständigen Stroms von Infektionen und Tropenkrankheiten half er bei Augenoperationen in einer temporären Klinik, die von einigen Gastärzten eingerichtet wurde. Er führte die Autopsie für ein geliebtes Waisenkind durch, das monatelang im Kloster gelebt hatte, aber schließlich starb, wobei seine vergrößerte Milz den Tribut von Malaria und Kala Azar, einer durch Sandfliegen übertragenen Krankheit, enthüllte. Es gelang ihm, eine Frau mit einer Eileiterschwangerschaft mit Laterne und Taschenlampe zu operieren, und mit Hilfe eines besuchenden Chirurgen operierte er eine der Nonnen, Schwester Florence Joseph Sauer, als sie eine Blinddarmentzündung hatte.

Als sie das Krankenhaus öffneten, war es so schwül, dass die Kleidung Tage brauchte, um zu trocknen, und Fliegen quälten sie bei Tisch und fielen über ihre Teller und Teetassen. Es waren jedoch so viele Patienten, dass sie es kaum bemerkten. Der Mangel an fließendem Wasser erwies sich auch nicht als ernsthaftes Hindernis: Schwester Crescentia Wise errichtete eine Destillieranlage, um gereinigtes Wasser herzustellen, eine Vorrichtung, die Schwester Charles Miriam Holt witzelte und in den Hügeln um Nelson County, Kentucky, nicht fehl am Platz wäre . Im August begannen die Schwestern mit der Aufzeichnung ihrer Patientenzählung: Am 7. August 19 im Krankenhaus und 61 in der Apotheke. Am Ende des Monats waren beide überfüllt.

In den ersten Monaten bemühten sich die Schwestern, genügend Krankenschwestern zu finden. Auch hier hatte Bhore ihre Schwierigkeiten vorausgesehen. Das Komitee schätzt, dass es in ganz Indien etwa 7.000 Krankenschwestern gibt – eine Krankenschwester pro 43.000 Einwohner in einem Land mit 300 Millionen Einwohnern. „Es gibt heute in ganz Indien nicht so viele qualifizierte Krankenschwestern wie allein in London“, heißt es in dem Bericht.

Während es in ganz Indien etwa 190 Schulen gab, an denen Krankenschwestern ausgebildet wurden, blieben die Standards weit hinter denen der meisten modernen Krankenpflegeschulen zurück. Tatsächlich waren sie überhaupt keine wirklichen Schulen. Es handelte sich einfach um Programme, bei denen Frauen in Krankenhäusern ohne Lager arbeiteten, während der Arbeit lernten, was sie konnten, und Krankenhäusern in der Zwischenzeit kostenlose Arbeitskräfte zur Verfügung stellten. Indiens Krankenschwestern waren fast ausschließlich Frauen, und der Bhore-Bericht identifizierte die „beklagenswerten“ Arbeitsbedingungen als Haupthindernisse für eine Erhöhung ihrer Zahl.

Veeneman bat ständig die Krankenhäuser in Patna, die Patna-Jesuiten und andere Orden in Indien, ihnen Krankenschwestern zu schicken, auch solche, die ihre Ausbildung noch nicht abgeschlossen hatten. Der Mangel an klaren Standards für Krankenschwestern in Indien wurde sehr offensichtlich. Einer ging in den Urlaub und kehrte nie zurück; Ein anderer entpuppte sich gar nicht als Krankenschwester, sondern als Compoundeur, der in Apotheken beim Mischen und Zubereiten von Medikamenten gearbeitet hatte, aber nicht einmal mit einer Spritze umgehen konnte.

Also begnügten sich die Schwestern mit den Leuten, die sie hatten. Schwester Florence Joseph übernahm die Nachtschicht. Ihr Haushaltspersonal half mit den Tabletts und der Reinigung der Patienten. Minj wurde beauftragt, Patienten zu registrieren und in der Apotheke zu helfen. Ihre entscheidende Rolle bei der Kommunikation zwischen Patientinnen und Schwestern wurde formalisiert, was sie der Krankenpflege einen Schritt näher brachte.

Aber keine dieser improvisierten Lösungen reichte aus, um den Heilungsstandard zu erreichen, den die Schwestern erwarteten, also eröffneten sie innerhalb weniger Monate eine provisorische Krankenpflegeschule. Sie reservierten einen Raum und einige Tische und Stühle, und die Schwestern und Dr. Lazaro lehrten Anatomie, Erste Hilfe, Krankenpflege, Diätetik und die Routinen der Patientenheilung. Die ersten Schüler waren drei der planlos ausgebildeten Krankenschwestern, die in der Hoffnung auf Arbeit in Mokama gelandet waren – und Minj, dessen Wunsch und Enthusiasmus für die Krankenpflege nie geschwankt hatten.

Es ist kaum zu überschätzen, was die Schwestern im Krankenhaus von Nazareth innerhalb von zwei Jahren nach ihrer Ankunft in Indien erreicht haben. Bis Dezember 1949 vermerkten die Schwestern in ihren Annalen alle Menschen, die ihnen halfen – der Arzt, vier Helfer in der Apotheke, sieben Krankenschwestern, drei im Krankenhaus, drei Mädchen im Haushalt, eine Köchin, zwei Küchenhilfen , ein Wasserträger, ein Nachtwächter, ein Handwerker, der den Generator am Laufen hielt, drei Krankenhauskehrer, ein Gärtner und sein Gehilfe und der Wäscher und seine Familie, die die endlose Wäsche erledigten. Insgesamt standen 30 auf der Liste.

Es war vielleicht nicht ganz das, was Bhore im Sinn hatte, als er sich 36 Mitarbeiter vorstellte, die zwei Ärzten zugeordnet waren. Aber es war knapp, und die Schwestern hatten Bhores Empfehlungen fast buchstabengetreu erfüllt und ein Grundversorgungskrankenhaus und ein dörfliches Gesundheitszentrum eingerichtet, das den größten Teil seiner Ressourcen für leicht zu behandelnde übertragbare Krankheiten, Säuglingssterblichkeit und Geburten aufwendete, sowie eine Schule Krankenschwestern auszubilden.

Die Krankenpflegeschule zog schließlich Generationen indischer Frauen als Studentinnen an, einige von ihnen nur Teenager, viele von ihnen auch mutterlose oder vaterlose Kinder. Diese jungen Frauen würden den Orden zwingen, alles über seine Arbeit in Indien zu untersuchen und was es bedeutet, ein Missionar zu sein. Nach Lazaro fand das Krankenhaus schließlich seine „Dame Doctor“, Mary Wiss, eine Ordensschwester, die sich zwischen ihrer religiösen Berufung und ihrer Berufung als Chirurgin entscheiden musste.

Indien hat in den 75 Jahren seit der Unabhängigkeit viele Wendungen nach innen und außen genommen, und obwohl es eine stolze pluralistische Demokratie bleibt, scheint diese Tradition zunehmend zerbrechlich. All das hat das Krankenhaus überstanden. Ihre Präsenz als von Frauen gegründete und geleitete Institution ist eine Herausforderung für die Machthaber, eine bleibende Erinnerung an diese frühen Jahre und diesen kristallenen Moment der Hoffnung.

Jyoti Thottam (@JyotiThottam) ist Mitglied der Redaktion. Sie war von 2008 bis 2012 Leiterin des Südasien-Büros des Time Magazine und ist Autorin von „Sisters of Mokama: The Pioneering Women Who Brought Hope and Healing to India“, von dem dieser Essay adaptiert wurde.

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